В осаде

Слева - широкий выбор ношеного. В прошлом - красивого, модного и дорогого. Теперь это аккуратное и чистое, но ношеное, местами потертое, растянутое. Странно, что дорогое и все на вес.

Справа - узкий ассортимент клееного, стоптанного, молчаливо требующего, чтобы его купили незамедлительно. И рядом, на шикарных подставках - тупомордые, квадратноносые, плюющие на всех и вся ценами.

Спереди напирает просроченное, непригодное к употреблению с момента выпуска. Красочно переливающееся и ядовитое одновременно. Разбавленно-поддельное теснит монолитной колонной, подавляет количеством.

Сзади - глупое, высокомерное и пустое замыкает круг. Оно отпечатано на лбу люминисцентной краской. Дышит в затылок, надоедает своей беспросветностью. Шипит, злится от того, что сзади. От того, что чувствует, что оно мелкое, чванливое и жадное.

Выхода нет - все теснее сжимают кольцо. Все сильнее боль в сердце. Они уже потирают руки, они уже упиваются моим поражением, они наслаждаются моей слабостью. И вдруг... Всегда! Я взрываюсь хохотом! Смеюсь и плачу от смеха, глядя на их монументальную серьезность. Они отступают - ненадолго, зализать раны, чтобы снова окружать. И я снова собираю шутки, чтобы снова вырваться. К солнцу. К морю. К людям.

Олег Петущак