Магазин машин

И вот наступило долгожданное утро презентации. На часах стрелки показывали девять, но магазин был закрыт.

Скорее по привычке, чем со зла, люди стали тихонько и настойчиво колотить в стеклянную дверь.

Недовольная девочка-продавец с застывшей маской презрения на лице ко всему живому открыла дверь и народ хлынул к прилавку, которого собственно говоря и не было.

За то было много продавцов. Которые отзывались на странную кличку "менеджер", хотя на табличках, которые висели у них на пиджаках, значились совсем другие имена.

- Мне, пожалуйста, взвесьте грамм триста вольксвагенов. Они у вас свежие? А где дата выпуска? Так, 1991, пойдет. И еще полкило чего-нибудь японского - тойоты, мазды или мицубиси. Если не трудно порежьте.

- Вам в пакет или у Вас свой?

- Нет, у меня авоська. Я понесу, что все видели, чтоб завидовали!

- Слушаю Вас?

- Мне бутылочку французского - рено или пежо, я в них не разбираюсь. Дамы просили. Только не темного цвета, а поярче.

- Скажите, а в каком отделе машинные потрошка, мне на суп?

- Это в отделе "запчасти".

- Мне бутылку масла моторного. Я больше у бабок с рук покупать не буду, оно пенится и пальцы потом стучат.

- Спасибо за покупку, приходите еще.

- Конечно приду, мне этой бутылки как раз на неделю и хватит.

Время шло к обеду и уже в полдень возле магазин возник стихийный хитрый авторыночек. Бабули на стаканчики продавали жареные копейки, шестерки, москвичи. Тут же на развес дядька с пышными усами торговал солеными горбатыми и малосольными нивами. Один пенсионер вынес ведро молодых джипов:

- Берите, это первые в этом году, попробуйте.

Жизнь бурлила и кипела, а на столбе появилось объявление: "Скоро в районе автобусной остановки открывается самолетно-ракетный магазин. Первым 123 покупателям скидки над Черным морем! Спешите!!!"

Олег Петущак